Passons
outre deux choses sans quoi on ne pourra pas commencer dignement la
critique de ce film de zlop de bain (underpants flick). Premièrement,
passons outre notre désamour pour les films de potes réalisés par l'un
desdits potes qui sont des "stars", surtout quand Canet (le chantre
français du genre) est de la partie, et que Lellouche (le chantre
français de que. dalle.) est aux manettes. Oublions ça. Et puis oublions
au passage que c'est un film sur la dépression et les connards parce
que si on commence une critique de film en disant "encore un de ces
films qui tournent autour de dépressifs qui sont des connards ou qui
sont entourés de connards", on n'ira pas loin. L'époque veut,
c'est-à-dire que des connards dépressifs en charge des scénarii, de la
mise en scène et du financement d'une bonne partie du cinéma occidental
veulent que nous bouffions à tous les rateliers de cet imaginaire moite
comme un cul merdeux. Si ces gens ne cherchent sans doute pas, en nous
montrant des gens qui se détestent et qui détestent les autres, à nous
dire que la fin du monde est proche, quelque part ils nous poussent à
l'espérer. Marre. Mais passons outre, faisons fi, laissons pisser, là
n'est pas le sujet. Enfin si, le sujet du film c'est bien la dépression
et les connards. Mais creusons un brin.
En
mettant des lunettes noires un brin déformantes et avec beaucoup
d'imagination, on pourrait penser que Le Grand Bain est un film sur le
sport, et plus précisément un représentant de la sous-catégorie "partis
de nulle part on va épater la gallerie", dans la lignée des Rasta Rockett, Rocky et autres The Karate Kid. C'est ainsi que l'on voit cette
équipe de mecs plutôt quarante voire cinquantenaires bedonnants,
dépressifs, connards, voire juste un peu cons sur les bords, menés par
une entraîneuse alcoolique, finir par décrocher une médaille d'or
mondiale grâce à une paraplégique et quelques male stunts bien gaulés
pour sortir les panards de l'eau tout de même. Schéma classique avec des
moments où rien ne va plus, mais finalement si, et à la fin on crie
victoire devant le soleil couchant (levant ? je ne sais plus, peu
importe). Et c'est là que je voudrais apporter une note de cynisme
devant ces feel good moments si attendus. Ce qui me lourde avec ces
films, et particulièrement avec celui-ci (qui est très mauvais), c'est
combien ils charrient (le sachant ou ne le sachant pas) un imaginaire
débectant qu'il va bien falloir qualifier de "capitaliste".
C'est
toujours pareil : ces types sont des "ratés", qui cherchent à "réussir
leur vie", en "accomplissant" quelque chose, qui va consister évidemment
à "gagner" l'or, en battant d'autres types parce qu'ils se seront
"dépassés"... Mais arrêtez un peu de nous casser les couilles enfin ! Ce
dont Lellouche ne se rend même pas compte, c'est que c'est bien parce
que ses personnages (= lui et ses potes) sont englués dans cet
imaginaire-là qu'ils sont dépressifs... Et que leur seule échappatoire
est forcément furtive, et qu'elle ne peut résider que dans la
compétition en vue de la conquête éphémère d'une victoire inutile. Parce
qu'une fois qu'on a gagné de l'or, on fait quoi ? On retourne à sa vie
"de merde" ? Une fois qu'on a pris le temps de baiser triomphalement sa
femme (pauvre Marina Foïs) ou de pérorer devant d'autres connards
(pauvre Philippe Katerine), on va retourner à sa routine auto-alimentée
de "gros naze". Et soit on cherchera à accumuler plus d'or, soit on
finira par se tirer une balle. C'est la définition du capitalisme. Ces
ignominiesques films de réussite (american way of flicks) font partie de
l'arsenal avec lequel on convainc les gens de la nullité de leurs vies,
avec force bons sentiments, force camaraderie (en général ce sont des
buddy flicks) et force soft brainwashing. Ce qui me conduit à un doigt
d'honneur final.
Le Grand bain de Gilles Lellouche avec Guillaume Canet, Philippe Katerine, Virginie Efira, Marina Foïs (2018)
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